Редкость!
Последний роман Наталии Медведевой "Мой любимый" издан посмертно. В феврале этого года ее не стало. Но осталась ее откровенная влюбленность, выложенная буковками-символами на бумаге. И песни-стихи. О любви. К жизни ли, к смерти ли, к Нему!
Он – это С. Константа. Крест. Просто Сергей Высокосов. Ее наркоман, ее вечный ребенок. Идеал, "созданный поэтом" и разрушенный Всемогущим Мистером Героином – незримым третьим в их отношениях, которого они оказались не в силах побороть. Но в любовном треугольнике всегда третий лишний…
Наталия Медведева умерла во сне, тихо, совсем не так, как жила. Правильно ли, неправильно – это уже несущественно. Главное, что она "жила". И любила.
В книге много лиц, но не действующих, а анализируемых, пропущенных сквозь призму восприятия автора в ее мир. В ее пространстве есть только Он и Она – остальные только упоминаются. Такова память сердца. Все корыстное, без чувств-переживаний, оставлено во вне. Даже Эдуард Лимонов, которому "муза давно дала по заднице". Пинок под зад и тринадцати годам совместной жизни.
"Мой любимый" – это о Сереже Высокосове. Ему, о нем. С посвящением. Дневник-исповедь с ощущениями по датам. Мерзость, грязь, героин… И любовь, трансформировавшаяся в манию, в сознательную тягу к страданиям. В дорогу к смерти. Шаг за шагом. "Не задерживаясь в веке под названием "Я Сам", проносясь сквозь столетия-станции…она вылетела "дальше". К выходу. Где только и возможно было счастье".
А здесь оно невозможно. Никак. Идеал в действительности оказался навязчивой идеей, которая терзает остатки рассудка, а жизнь – непрерывной сменой бессвязных картинок. Лос-Анджелес – Париж – Москва – Лос-Анджелес – Париж – Москва.
Поезд-жизнь, который несется с бешеной скоростью, пронося все как будто мимо. И вроде ничего нет, но боль с каждой новой картинкой нарастает. И тогда становится невыносимо, а к горлу подступает истошный крик: "Остановите поезд: я хочу сойти!"
Говорят, поезда снятся перед смертью. Значит, все это просто страшный сон. Сон?
А что тогда есть реальность? Постоянные "ломки", пульсирующее по вискам "где достать?" вперемежку с красивыми галлюцинациями-сказками, к той же реальности имеющими весьма отдаленное отношение. Потому что бежать от нее хочется, забыться. Подменить ее иллюзией отрешенности и жить в своем "понарошку". Ведь действительность так ничтожна.
Все, что по-настоящему, – только внутри тебя. И только это настоящее чувствуешь. Искусственно созданный мир, мир высоких технологий, набитый цифрами, единицами-ноликами, – вторичен. Он пуст. В нем нет ни сердца, ни души. Ни в ком, ни в чем. "Вот вы и вытягиваете из меня… сердце и душу!" – "Но ведь вы этого хотите". Хотела ли она этого, сознательно заполняя собой брешь человеческой бесчувственности и расчетливости. Наверное, да.
В продаже
Хочу купить
сейчас этого издания книги в продаже нет
попробуйте поискать другие издания этого произведения при помощи ссылок ниже
или оставьте объявление о покупке или продаже
